autour du Thème Couleur Femme

"Disons-le sereinement, en poésie comme dans les autres domaines artistiques, la femme a le plus souvent été cantonnée à un rôle subalterne : muse, confidente, consolatrice… La valeur péjorative de l’appellation « poétesse » en dit plus que de longs discours. La question n’est pas de débattre s’il y a ou non une poésie féminine. La question est de mettre en lumière l’apport, à travers l’histoire, des femmes poètes et leur présence remarquable dans la création contemporaine. Ce pourra être aussi l’occasion de considérer les représentations du féminin dans l’imaginaire poétique, au-delà des stéréotypes de la célébration amoureuse."

Jean-Pierre Siméon

Les 13 et 14 mars, une centaine d’auteurs régionaux et nationaux, français et belges, éditeurs et professionnels des métiers du livre rejoindront le Centre Alain Poher à Bondues pour y accueillir les amoureux de la littérature, dans un décor féérique et légendaire, thème oblige...

R.J Ellory, est un écrivain, un grand. Ce livre est un thriller. On y trouve l’enquête, les suspects, les victimes. Mais tout ceci n’est que prétexte. Tout ceci n’est qu’un décor pour laisser l’auteur exprimer toute sa science de l’âme humaine. Avec une justesse chirurgicale, il met à nu les sentiments qui animent l’homme. Il cache au cœur de la noirceur d’un polar les mécanismes des relations humaines. Ce roman est précieux. Il ouvre la porte sur les émotions enfouies au plus profond de nous. Et puis, il y a le style. On peut avoir la science du savoir sans avoir l’art pour le décrire. R.J Ellory maîtrise à la perfection une écriture soignée, sans fioritures mais empreinte d’une beauté et d’une profondeur rarement égalées dans ce genre littéraire.

R.J Ellory, est un écrivain, un grand. Ce livre est un thriller. On y trouve l’enquête, les suspects, les victimes. Mais tout ceci n’est que prétexte. Tout ceci n’est qu’un décor pour laisser l’auteur exprimer toute sa science de l’âme humaine. Avec une justesse chirurgicale, il met à nu les sentiments qui animent l’homme. Il cache au cœur de la noirceur d’un polar les mécanismes des relations humaines. Ce roman est précieux. Il ouvre la porte sur les émotions enfouies au plus profond de nous. Et puis, il y a le style. On peut avoir la science du savoir sans avoir l’art pour le décrire. R.J Ellory maîtrise à la perfection une écriture soignée, sans fioritures mais empreinte d’une beauté et d’une profondeur rarement égalées dans ce genre littéraire.

Place aux histoires, aux images et aux rêves! Le temps d'un week end, place aux livres et à la littérature! Les 13 et 14 février prochains, à l'initiative de l'association Encres Vives, Provins, cité médiévale de Seine et Marne inscrite au patrimoine mondial de l'humanité par l'UNESCO, accueillera lors de son premier salon du livre, des écrivains d'ici et d'ailleurs, des femmes et des hommes aux parcours et univers littéraires différents, des grandes signatures et des auteurs en devenir...

C’est un monument. Ken Follett a endossé à nouveau son habit de bâtisseur. Des années après son roman « Les Piliers de la Terre », cet architecte d’histoires a construit une épopée au souffle puissant. Il nous entraîne dans un monde de chaos provoqué par les guerres et la peste, la jalousie et la haine. Il donne un espoir d’amour et de paix au travers de personnages finement ciselés. C’est la prouesse d’un virtuose qui ne cesse de nous happer dans ses labyrinthes de luttes de pouvoir et d’amours impossibles. Ce livre n’a qu’un défaut. Il ne respecte pas son titre. Il a une fin !

Voici la neuvième édition du festival du livre et de la bande dessinée, organisée par l'équipe Bagnolaise de Pages Cèze. Cette année, nous vous donnons à nouveau rendez-vous dans les locaux de la salle " Des EYRIEUX ", située Avenue Vigan Braquet. Dans un cadre lumineux, de nombreux stands d'éditeurs, de bouquinistes, vous présenterons leurs livres, sérigraphies, produits dérivés, figurines de BD, livres anciens, romans, séries cultes.

Marie Bergamin : J’ai remarqué que ceux qui vivent une grande souffrance la taisent avec beaucoup de dignité et que ceux qui les entourent, savent et s’ingénient à ignorer cette douleur.
Cette situation m’a conduite à écrire l’histoire de Carlina.

2. Comment vous est venue l’idée de vous faire connaître auprès des éditeurs avec une bande-annonce de livre ?

J’ai trouvé cette idée de regrouper des bandes annonces de livres très intéressante pour les auteurs dont les livres sont autoédités ou édités confidentiellement. Cela leur permet de se faire connaître grâce au dynamisme de votre site.
La bande annonce, je pouvais la « réaliser » et la confier à You tube ou autre. Ayant eu la curiosité d’aller voir des bandes annonces de livres d’auteurs connus sur ces sites, il m’a été facile de conclure, vu le peu de visites, que personne ne découvrirait mon livre.

Liwreo était donc pour moi une chance d’exister en tant qu’auteur et je suis ravie de l’avoir saisie d’autant que la bande annonce que vous avez réalisée pour « Les cris du silence » m’a émue et me paraît très réussie… et je suis très objective !
Je ne sais plus si j’avais envie de me faire connaître auprès des éditeurs mais j’espérais un regard (comme Carlina) moi, l’anonyme.

3. Que représente l’écriture pour vous ?

C’est une question difficile.

Pendant très longtemps j’ai lu et je n’ai pas osé écrire. Et puis un jour, j’ai raconté une courte histoire et j’ai découvert qu’en écrivant je comprenais mieux le monde qui m’entourait.

Je ne le construisais pas, non, je le pénétrais. Et comme je suis une nature curieuse qui cherche toujours à voir l’envers du décor, j’ai pris comme sujet de roman une personne, un moment, ce qui m’intriguait et j’ai essayé de découvrir ce que cachait ce que je voyais.

4. Tout le long de votre roman, on reste en apnée avec votre héroïne. Qu’est-ce qui l’empêche de respirer ?

Tout. Sa dignité, sa souffrance, le regard des autres, la haine, l’affection, son désir de vivre, la peur, ses peurs.

5. C’est une histoire de femmes à travers les yeux d’une femme. Est-ce important aujourd’hui en France de continuer le combat pour la condition féminine ?

Je ne suis pas sûre de contribuer au combat pour la condition féminine même si je me sens vraiment concernée.

Ce qui me révolte c’est l’indifférence face à la détresse de ceux qui mendient, en silence, un regard.

C’est pour qu’on regarde Carlina telle qu’elle est et non telle que l’on veut qu’elle soit que j’ai écrit cette histoire.

6. Le village est comme un personnage à part entière. Est-ce que cette entité aux mille visages est le pire des juges ?

Je le crois mais pas au sens de justice mais sûrement de jugement.

Cette entité impose ses opinions, ses vérités manichéennes. Malheur à ceux qui oseraient penser autrement que l’ « aristocratie de la charrue » ou ses descendants.

Ceux qui parlent, parlent d’une seule voix comme un seul homme, les autres se taisent.

Oui, un village c’est un autocrate avec un regard froid dans un visage jovial.

7. Quels sentiments éprouvez-vous pour Carlina, l’héroïne de votre roman ?

Beaucoup de compassion et d’affection et même une certaine admiration.

8. Carlina vit dans un monde clos. La solitude est-elle l’antichambre de la mort ? Est-ce que les visites de son amie la maintiennent tout simplement en vie ?

Je crois que la solitude est très douloureuse, qu’elle est souvent la cause des suicides. Pour Carlina sa visiteuse ouvre des portes sur la vraie vie.

Au delà des mots, elles savent, elles se comprennent et elles s’aident mutuellement à vivre.

9. Quels sont vos auteurs préférés ?

Les poètes. Montaigne, Voltaire, Chateaubriand et Maupassant pour les classiques. Les auteurs russes dans ma jeunesse. Aujourd’hui Michel Fournier, R J Ellory, David Foenkinos, Ken Follet, Michel Déon…
C’est très éclectique. Plus qu’un auteur j’aime un livre de…

10. On vous souhaite de trouver un éditeur. Si tel est le cas, avez-vous des projets pour d’autres romans ?

Merci.

Et même si ce n’est pas le cas, je continue et je continuerai à écrire.

D’autres sujets m’interpellent, alors…

Découvrir la bande-annonce de "Les Cris du silence"

            Un ciel pâle, sans nuages, sans vie, diffuse tristement une lumière terne. C’est janvier. Les jours sont gris. Dès le milieu de l’après-midi, la pièce plonge dans la pénombre. Sur les carreaux de terre cuite, quatre carrés de lumière dessinent la porte-fenêtre et éclairent un pan de mur tapissé de bouquets fanés...D’ailleurs, des fleurs, il y en a partout, sur les rideaux de la fenêtre, sur l’abat-jour du luminaire chapeautant une simple lampe, en ce moment encore éteinte.

            Au fond, dans un coin, un bureau se colle contre le mur pour faire oublier sa présence incongrue. Un fauteuil, en similicuir noir, trône contre le mur. Enfin, à droite de la porte-fenêtre, une petite cheminée semble vouloir réchauffer l’atmosphère, mais elle est supplantée par le poêle à gaz qui occupe le centre de la pièce. Tournant le dos à la fenêtre, un fauteuil crapaud couleur bordeaux fait face à la cheminée. Une forme s’est recroquevillée dans ce fauteuil, une femme. Elle fixe le foyer dans lequel une bûche achève de se consumer. Quelques braises rougeoient sur les cendres. Elles projettent de temps à autre des éclats de pâle lumière qui dessinent fugitivement des ombres falotes sur le manteau de la cheminée. Elle, elle semble inanimée. Seuls, dans son visage, deux yeux noirs voilés de larmes marquent la vie. Elle suit du regard ces volutes de fumée où se mêlent le gris, le blanc, qui dessinent des arabesques avant de disparaître, avalées par la gueule noire de la cheminée.

            Depuis sa plus tendre enfance, c’est toujours auprès de la cheminée qu’elle est venue rêver en admirant les entrelacs de la fumée. Rêver ! Combien de rêves éveillés pour chasser les cauchemars des nuits et surtout des jours, de la réalité.

            La poignée de la porte-fenêtre a bougé. Brusquement elle a froid. Elle n’avait pas remarqué que le soir était venu. Elle n’a pas allumé la lampe. Pourquoi l’aurait-elle fait? Elle n’a rien à voir. Le décor, elle le connaît si bien, il est si triste, si commun, si banal, si ridicule, si...Mon Dieu, comme elle le hait de n’être pas celui de ses rêves.

            On s’acharne sur la poignée. Elle serre les lèvres, se redresse lentement dans son siège et attend, dans l’ombre, qu’il entre. Enfin, la porte s’ouvre. Elle sait. Elle sait parfaitement ce qui va se passer à partir de cet instant et en a déjà la nausée.

            Et pourtant, au premier juron, elle sursaute et se raidit. Elle fixe continûment le feu. Elle ne veut pas voir. Elle refuse d’entendre. Elle a froid. Il titube jusqu’à la cuisine d’où s’entêtent à lui parvenir les propos incohérents et les bruits de vaisselle entrechoquée. Elle est comme figée. Il faut qu’il oublie sa présence, qu’il l’oublie. Il a allumé la télévision et le calme semble revenu. Mais elle ne peut respirer: dans la pièce l’odeur du vin qu’il a laissée sur son sillage a tout imprégné. Il faudrait aérer, désinfecter, il faudrait tout laver, pouvoir tout effacer, reprendre le cours du rêve. Mais elle ne peut pas. Elle doit s’armer de courage, les minutes qui suivent sont dangereuses. Il va être l’heure de dîner et il faut lui demander avec beaucoup d’humilité de mettre le couvert et de l’aider à préparer le repas. Elle ferme les poings de rage, supplie Dieu de lui donner la force d’affronter cette épreuve quotidienne.

            Elle a des difficultés à se mouvoir et à articuler et ses propos sont difficilement compréhensibles. Ces handicaps ne sont pas le fait de l’âge bien qu’elle ait fêté ses soixante-dix ans mais comme l’on dit au pays, les séquelles des deux « attaques » qu’elle a eues. « Attaques », ce mot la fait sourire. « Attaques »suggère la surprise et seul le bonheur pourrait l’attaquer par surprise. Le malheur est son quotidien. Toute sa vie, elle a dû combattre le malheur mais ces congestions cérébrales l’ont sournoisement privée en partie de l’usage de la parole et de la motricité. Ceci n’est qu’un nouveau malheur.

            Le malheur, son compagnon le plus fidèle! N’est-elle faite que pour le malheur? Une malédiction pèserait-elle sur la famille? Aurait-elle été choisie, sacrifiée pour expier les péchés? Quels péchés? Péchés de qui? Péchés de quoi? Rachat pour qui? Pour quoi? Toutes ces questions lui trottent dans la tête. Mais elle n’attend plus de réponse depuis longtemps. Tout cela semble si dérisoire. Le pourquoi, le comment...Sa vie, c’est faire front, c’est regarder la réalité et la réalité est là, sordide.

            Dans la pièce à côté, un homme, un ivrogne, un être hébété, violent, une loque humaine ingurgite les images que lui déverse la télévision. Elle avance de son pas hésitant vers la porte de communication. Elle s’arrête avant de tourner la poignée, fixe un sourire sur ses lèvres, ferme un instant les paupières pour chasser le dégoût de ses yeux et y inviter la tendresse. Elle passe une main dans ses cheveux blancs, bleutés, quelque peu clairsemés, arrange une mèche. Elle est un peu voûtée mais sa jupe nègre et son pull-over moutarde la rassurent. Elle est coquette et il la veut ainsi. Un rictus déforme sa bouche...Deux loques humaines, voilà ce qu’ils sont. Lui, l’esprit embrumé par l’alcool ne peut comprendre ce qu’elle tente maladroitement d’exprimer en raison de ses difficultés d’élocution. Difficultés d’élocution! Comme la formule est jolie... Comment pourrait-elle exprimer ce qui la submerge, toute cette détresse qu’elle a toujours dû si bien cacher. Alors comment pourraient-ils se comprendre? Question stupide. Se seraient-ils jamais compris? D’un geste de colère, elle tente d’effacer le rictus. La brusquerie de son geste la fait vaciller. Il faut sourire...

            Elle reconstitue le masque, puis comme on se jette à l’eau, elle ouvre la porte et lui demande s’il n’a pas eu froid au jardin. Il maugrée mais elle n’a pas compris: elle est effrayée de sa maladresse. Sa question pourrait impliquer qu’il avait trop bu pour avoir froid. Or il ne boit que de l’eau, c’est évident, puisque le médecin le lui a recommandé. L’odeur du vin? Elle l’imagine, ses hallucinations sont bien connues. Il titube? C’est sa jambe, les rhumatismes mais qu’on ne le prenne pas pour un alcoolique, il pourrait se fâcher, être violent...Elle se reprend, le questionne sur les personnes qu’il aurait pu rencontrer. Mais non, il n’a vu personne et puis cela ne la regarde pas. Elle commence maladroitement à mettre le couvert. Il éteint brutalement la télévision, repousse sa chaise et l’aide en continuant son monologue ponctué de jurons.

            Quand tout est prêt, ils s’installent à table et il rallume la télévision. Il regarde avidement les publicités puis le générique d’un feuilleton mais dès les premières images il change de chaîne: Elle aurait bien aimé suivre ce feuilleton qui la passionne et la veille l’épisode avait créé le suspense, ce soir elle allait enfin savoir... Mais elle ne saura pas... Résignée, elle mange sa soupe. Dans sa tête elle chante à tue-tête un air de la « Veuve Joyeuse » qu’elle avait interprété lorsque jeune fille elle faisait du théâtre. Elle s’efforce de ne pas entendre les aspirations écoeurantes, les bruits insoutenables qu’il fait en ingurgitant sa soupe. Un instant, elle ferme les yeux, elle chante plus fort, elle crie...elle écoute son silence.

             Surtout ne rien dire, ne rien laisser soupçonner, ne pas laisser la façade se craqueler. Il pourrait se mettre en colère, il pourrait cogner et elle ne veut plus avoir mal, elle veut finir sa vie, seule, dans ses rêves, dans son passé.

            Le supplice prend fin avec la fin du repas. Elle peut alors fuir dans son lit, fuir son mari, fuir la télévision qui sans cesse ravive ses plaies. Oh! bien sûr! Il viendra se coucher. Bien sûr; il fera du bruit, il pestera, il jurera. Mais, blottie dans son coin, elle ne bougera pas, feindra de dormir et il finira par s’apaiser. Mais elle ne dormira pas, car elle ne dort jamais; elle écoute...Il est venu, il s’est couché, elle n’a pas bougé, elle a même cessé de respirer ou presque. Il se tourne, sa respiration s’accélère, il va bientôt se mettre à ronfler. Elle l’entend mais il ne faut pas qu’elle l’écoute, il faut qu’elle ignore les ronflements pour écouter les bruits de la nuit.

            La charpente craque et gémit sourdement. Elle se souvient, quand elle était petite fille, dans la ferme où elle habitait, elle écoutait déjà la charpente craquer et elle imaginait les deux enfants, le frère et la soeur courant dans la forêt pour échapper au méchant ogre et se réfugiant, haletants dans la grotte. C’était par une nuit sans lune et ils ne pouvaient connaître l’approche de l’ogre que par les craquements des branches qu’il cassait, des arbrisseaux qu’il écrasait. C’était il y a bien longtemps, un conte que sa mère, la douce Marialisa, lui racontait et qu’elle se remémorait lorsque la charpente craquait. Mais aujourd’hui, les ogres, le mal n’écrasent plus les arbrisseaux, on ne l’entend pas venir, il s’insinue partout, et avant qu’ils aient pu crier, ni même murmurer il écrase les hommes en ternissant leur âme, en étouffant leur coeur.

            Pendant un long moment elle n’écoute que le silence. Elle s’assoupit. Pourtant il faut qu’elle veille. Elle ne sait trop pourquoi. La nuit...Il peut se passer tant de choses.

            L’horloge du clocher égrène joyeusement les douze coups de minuit...Aucun bruit. Et puis un trottinement à peine perceptible et qui se rapproche. C’est la souris, la visiteuse de la nuit. Elle l’amuse. Cette toute petite bête nargue son mari depuis plusieurs jours et plusieurs nuits. Il faut bien avouer qu’elle l’aide. Elle laisse traîner sa canne sur les pièges qu’il a placés et déclenche le mécanisme. Ainsi la petite souris pourra sans danger grignoter le fromage qu’il a disposé en appât. Oh ! Ce n’est pas qu’elle aime les souris, non, mais elle déteste les pièges. Alors, elle a pris parti... Clac! Un petit cri. Elle enfouit sa tête dans l’oreiller. Il y a donc toujours un piège mieux caché, un piège qui se referme. Nulle échappatoire. Aucune chance de se soustraire à la violence, à ceux qui ne vivent que de la souffrance des autres. Tout est joué d’avance. L’amour, c’est la faiblesse. La haine, la cruauté nourrissent la force. Pourquoi lutter puisqu’ils sont toujours vainqueurs d’un combat truqué entre ceux qui ont une conscience, les perdants et ceux qui en sont dépourvus, les gagnants?

            C’est lui qui l’a tuée. Elle imagine sa satisfaction demain matin. Il ronfle toujours mais elle ne l’entend pas. Elle sait si bien écouter qu’elle a appris à sélectionner...

            Une voiture ralentit au croisement, c’est certainement un paysan qui va vendre ses choux-fleurs au marché. Il doit être autour des cinq heures. Bientôt la vie va reprendre. Les vélomoteurs, les voitures de ceux qui se rendent à leur travail briseront le silence de la nuit. Le village va s’éveiller comme un grand corps. D’abord il lève les paupières, et les maisons ouvrent leurs volets, puis ses yeux retrouvent leur éclat et toutes les fenêtres s’allument. Dans les rues, on entend marcher à pas pressés, il fait encore nuit et froid. Et bientôt, des éclats de voix ponctués d’éclats de rire marqueront l’heure de la rentrée et l’invasion joyeuse des rues par les enfants.

            Mais aujourd’hui, c’est mercredi et le village est tout triste. Les enfants ne viendront pas. C’est leur jour de congé et seul un petit nombre se pressera vers l’église pour suivre le cours de catéchisme.

            Pour elle, Carlina Murion épouse de Frederico Murion, ce jour est un jour béni. Elle reçoit la visite de la Directrice de l’école ce qui fait fuir son mari de la maison: il est trop impressionné par les gens « savants » et a trop peur d’être ridicule devant la «dame ».

            Carlina a tout à fait conscience de sa médiocrité et est très honorée par cette visite hebdomadaire. D’un autre côté, à qui Madame Suzanne Rubin pourrait-elle se confier? Elle est divorcée. Son mari était alcoolique, violent et primaire. Elle est seule. Sa fille vit au Portugal et son fils aîné partage sa vie avec une marginale dans la ville universitaire distante d’une centaine de kilomètres où il poursuit, le mot est parfaitement approprié, de longues études. Elle a un deuxième fils, qui semble être son préféré et qui est monté à Paris pour entamer une carrière d’artiste. En effet, il est sûr de ses talents de comédien et sa mère n’a pas hésité à lui offrir des cours de théâtre même si cela grève dramatiquement son budget.

            Mais il y a peut-être un autre intérêt à ces visites, Carlina habite un endroit stratégique. La pièce dans laquelle elle se repose, près de la cheminée et où elle reçoit ses visites donne sur une petite cour. Cette petite cour est murée par deux garages, celui des Murion et celui de monsieur Rubin, ex-mari de Suzanne. Il loge au-dessus de ce garage et la fenêtre de sa cuisine s’ouvre sur la cour. Lors de ses visites à Carlina, Suzanne peut ainsi écouter vivre son ex-mari et même parfois le surprendre dans sa cuisine à travers la fenêtre.

De la justesse. N’est-ce pas ce que l’on demande avant tout à un écrivain ? Il doit placer le bon mot dans une belle phrase et ainsi tout doit être dit. Merci Eric-Emmanuel Schmitt pour tout ce talent que vous nous offrez. Le roman « La rêveuse d’Ostende » se compose de cinq histoires mais ce n’est qu’une seule écriture. L’homme de théâtre maîtrise à la perfection les échanges lors du face à face. Il sait ajouter le geste qui rend réel. Il devine les réactions du lecteur pour l’amener du bout des doigts vers une émotion intense.

Je ne connais pas Ostende mais j’y suis déjà allé. Avec Eric-Emmanuel Schmitt. Et c’est beau.

Le L de life.

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Marc Fiorentino : Oui. Il faut être en permanence en proie au doute et cultiver une dose de stress et de mal être pour bien « sentir » les marchés.

2. Votre roman est enraciné dans l’actualité immédiate. Est-ce que dans l’univers de la finance, le temps ne se conjugue qu’au présent ?

Il se conjugue à la seconde. Le court terme c’est la journée, le moyen terme c’est la semaine, le très long terme c’est un mois...

3. Votre héros, Sam Ventura, se fixe un ultimatum et ainsi il redonne du goût à sa vie. Pour les puissants, est-ce que le côté incontrôlable de la vie est la dernière des peurs ?

C’est le jeu ultime. Le jeu sur sa propre vie. Comme dans « Voyage au Bout de l’enfer », la roulette russe mène à l’ultime excitation.

4. Vous brouillez les pistes sur la réalité de la puissance de la Chine. Ce pays est-il devenu le plus grand fantasme des occidentaux ?

Non. Je crois au contraire que les Occidentaux sont endormis. Ils sont dans la sino-béatitude. Ils ne comprennent pas que la Chine est en guerre et qu’elle veut conquérir le monde.

5. Pouvez-vous définir le Risque ?

C’est sortir de chez soi tous les matins.

6. Le monde que vous décrivez est le royaume du Chiffre. Que représente-t-il pour vous ?

C’est un instrument de mesure de la performance. Le chiffre et l’argent, c’est notre classement. Comme le classement ATP pour les tennismen…

7. Au sein de cette science de la statistique et de l’analyse, comment l’intuition peut exister et quelle place a-t-elle ?

La statistique est un écran de fumée pour faire croire que la finance est une science alors qu’elle est aussi scientifique que l’astrologie…

8. Durant une grande partie de votre vie, vous avez étudié l’économie. Lui avez-vous trouvé un sens ? Tout ce développement pour aller vers quelle direction ?

Oui. J’y ai trouvé un sens. La compréhension du monde qui m’entoure. Au quotidien. Je suis un obsessionnel de la macro économie. Nous sommes tous une minuscule poussière mais nous constituons un ensemble fascinant.

9. Vous avez été banquier d’affaires, professeur, PDG, éditorialiste, président de chaîne et romancier. Quel est le métier qui vous a le plus apporté ?

Banquier d’affaires, de très très très loin…

10. Ma dernière question est en anglais. What’s the difference for you beetwen Gold and God ?

Le L de life.

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2 - J'ai lu « Les Piliers de la Terre », et je me demande s'il y a vraiment une cathédrale de Kingsbridge ?
Le contexte historique dans «Les Piliers de la Terre» est authentique, mais Kingsbridge et ses habitants sont fictifs. La cathédrale a été en partie inspirée par la cathédrale de Salisbury. Kingsbridge est situé à peu près là où se trouve la ville actuelle de Marlborough dans le Wiltshire.

3 - Les « Piliers de la Terre »  et « Un monde sans fin » sont très différents de vos autres romans. Qu'est-ce qui vous a inspiré pour les écrire ?
Quand j'ai commencé à écrire, j'ai trouvé que je n'avais pas de vocabulaire pour décrire les bâtiments. J'ai lu quelques livres sur l'architecture et j’ai développé un intérêt pour les cathédrales. Je voulais aller dans une ville, comme Lincoln ou Winchester, m’installer dans un hôtel et passer quelques jours à chercher dans les environs des informations sur la cathédrale. L'idée m'est venue de canaliser cet enthousiasme dans un roman.

4 - Envisagez-vous d'écrire la suite d’un de vos autres livres ?
Je n’ai actuellement aucun projet de suite concernant mes autres livres.

5 - Quels sont vos auteurs préférés ?
Auteurs vivants : Stephen King, Richard North Patterson et Lee Child.
Auteurs morts : Jane Austen.

6 - Où trouvez-vous vos idées pour vos livres ?
La plupart de mes idées viennent de l'Histoire, des journaux et des livres non romanesques.

7 - Y a-t-il une collection de vos premières œuvres, notes et papiers ?
Oui. Une grande partie de la documentation relative à mon travail se trouve dans une collection à Saginaw Valley State University, au Michigan, États-Unis. Il s'agit notamment d’esquises, de premières ébauches, de notes et de correspondance, de manuscrits originaux et de copies des premiers livres maintenant épuisés.

8 - Combien de livres avez-vous vendus dans le monde ?
Cela fait maintenant environ 100 millions.

Source : www.ken-follett.com
Traduction : liwreo.com